Perfectos desconocidos
Me escribió un amigo
para contarme de un poeta.
De su casa,
de su obra signada, de montañas y pájaros.
De su vida tranquila, de pueblo y monte.
Mi amigo anda en ese mundo.
Me preguntó si conocía al poeta
y le dije que no.
Ni siquiera ahora, unas horas más tarde,
me acuerdo de su nombre.
Sus poemas quedaron flotando por ahí,
anónimos.
Como mi propio pájaro,
azul con manchas rojas,
anónimo también.
Flotando por
calles de asfalto.
En los libros que leo.
Nadando en ríos de vino.
Nadando y cantando,
a paso lento,
entre la multitud citadina,
entre millones de rostros desconocidos,
sin nombres,
como todos nosotros.
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